Por supuesto, querido, sigue con tu mentira, sigue con tu verdad, sigue con tu timón oxsidado volando sobre las aguas. Ahora ya da igual. Tu cascarón no se hunde porque el aire que contiene lo salva de la profundidad del mar. Y a mi me da igual. Y a pesar de que te importe una mierda, te doy las gracias, entiérrame a mi también, porque tu tierra no es más que una ilusión, y mi mundo es aquel que yo invento y labro con mis manos. Continúa, sabes que la vida no se detiene, y que los consejos no sirven de nada, ni los tuyos a ti mismo, ni los de nadie a ti mismo. Si pudiera volar, lo haría, y cada día veo el precipicio más cerca... y de vez en cuando escucho tu voz a lo lejos, resonando, solitario, agónica, torturada por un pasado que no comprendo, y por lo que me debería sentir afortunada. No es así, te agredezco el enseñarme el desprecio, la frialdad fingida y verdad, porque mi cáscara es cada vez más liviana, y he aprendido a flotar. Sin ti, quizá otro guiñol hubiera participado en la función, quizá el azar me hubiera otorgado la estúpida visión de la vacuidad. Gracias, repito, escupe en ellas y entiérralas conmigo, que yo estoy a punto de saltar... y el pasado no es una cadena labrada sobre tu cadáver si no te lo has construido. Menos mal que ya queda menos; repito, muchas gracias, querido.