Y el pan de cada día, que hacía ya tiempo que no era de cada día (apenas unos dos días) son las citas... que os aprovechen...

Renovado placer el de recorrer una ciudad desconocida con los ojos abiertos a las mil sugerencias de un día que toca a su fin.

El Altísimo te ha dado lo más valioso que un hijo de Adán puede obtener, la inteligencia, el arte de la palabra, la salud, la belleza, el deseo de sber, de gozar de la existencia, la admiración de los hombres y, lo sospecho, los suspiros de las mujeres.
Espero que no te haya privado de la prudencia, la prudencia del silencio, sin la cual nada de todo eso puede apreciarse ni conservarse
 (solo estoy de acuerdo a medias con esta de aquí)

Samarcana, Amin Maalouf

Y es norma de vigencia universal que el respeto debe exigirse por aquel a quien se lo pierden, para no caer en indignidad.

Lázaro Carreter

(para no desentonar con el post de ayer noche...)
en las partidas de nacimiento paquistaníes no aparece el nombre de la madre, sí aparece el nombre de la comadrona, aparece el nombre del abuelo paterno y aparece un apartado relativo a la religión y a la casta.

Roberto Mayoral Asensio,

Rebuscando entre mis cosas en busca de algunos documentos que me acreditasen a ejercer la noble profesión de pizzera, me encontré con un texto que escribí hace unos años (unos cuatro años) y que, con independencia de lo pendante que pueda resultar el exponer aquí algo escrito por uno mismo en plan autocita ( pero si es un blog, coño, un blog que solo habla de su autor(a), ¿qué tiene de pendante exponer con mayúscula lo evidnete?), y lo pedante que es el texto en sí (rut a los catorce dándoselas de ducha en freud, (xD)ios, hay algo peor...) os lo dejo para que degusteis su arenga al cambio o la concienciación... or is it just the simply cry of a child claiming 'his' right to freely display his feelings, his constrained emotions, his entrails?

El machismo está presente en la historia de la filosofía. La misma teoría mantenida por Freud es machista. Analizando todas las causas que hacían de nuestra sociedad una sociedad represiva de los instintos, consideraba que con la instauración del matriarcado se daría la gratificación de los instintos, derivada del fin de la opresión mediante la actividad sexual libre, no censurada por el padre, constructor del superego. Esta concepción de la mujer como mero objeto cuyo fin es la satisfacción sexual masculina resulta denigrante. Ni siquiera Herbert Marcuse, estudioso de Freud, en su libro Eros y Civilización, en el cual se cuestiona la validez de diversos planteamientos ofrecidos por Freud, parece considerar qeu el psicoanalista incurrión en error alguno en lo que a este punto se refiere. Resulta increíble, sino sorprendente, como un hombre como Freud, que analiza las relaciones opresivas sociales, de opresor-oprimido (lógico, rut del presente sonríe con condescendiente ánimo maternal...), de clase social dominante a clase social domiada, de superego sobre id, ni siquiera él se planteee una represión evidente: la de los hombres sobre las mujeres. En su teoría nada hace ver que considere a al mujer ocmo un ser humano que también ha de desear la falicidad, puede que por el hecho de que asocia esta a la sexualidad trascendente a la reproducción, y sus asimilaciones sociales sobre sobre la asexualiadd femenina le cegaron en este aspecto. Es curioso la cantidad de filósofos cegados en uno u otro punto a lo largo de la historia. las manifestaciones machistas son reiteradas una y otra vez. Miremos, sin ir más lejos, la cita de platón en al cual Sócrates, apunto de morir envenenado, le pide a los allí presentes que 'retiren a la smujeres' pues quiere 'hablar'- filosofar- con sus amigos. Éstas son presentadas como criaturas llorosas y sin entereza ante la situación. Esta condescendencia la presenta Platón en sus Diálogos, en su apología de Sócrates, con total naturalidad, y suya es la cita ' creo que tales hombres- los que obran cobardemente- avergüenzan a la ciudad, pues algún extranjeor puede pensar que los atenienses valerosos, aquellos que han escogido para desempeñar las magistraturas u otros honores, no se diferencian de las mujeres'.
Viendo como grandes hombres, de incuestionable inteligencia y grandes aportaciones, no ponderan la corrección o incorrección de la concepción femenina vigetne en ningún momento, ¿De qué nos extrañamos ante la resistencia opuesta por la sociedad al cambio hacia la igualdad, tan naturalizada estaba la discriminación que no se pendsaba fuese un resultado cultural? Así se hacen necesarios libros como 'Ïbamos a ser Reinas' o 'Feminismo para Principiantes' de Nuria Varela, qeu luchan contra el muro social de rechazo a la aceptarción del trabajo que aún falta para que la igualdad entre géneros sea un hecho. Ganas e ilusión, perseverancia e inteligencia, educación. Todo para que la mujer se sepa defender de estos lastres sociales que aún perviven. Y que deben ser modificados. Las nuevas generacioens lo merecen. Las antiguas, también.

Wouw, me he quedado sin aliento... que ingenua era, madre de Dios, ¿cómo podía soltar todas estas frases después de haberme cepillado media docena de libros filosóficos y quedarme tan ancha? ¿Cómo podía ser tan intransigente y cegata como para no ver que yo, haciendo una crítica tan enardecida, no era más que ellos en sus acérrimas convicciones que, desde un punto de vista neutral, parece rozan el fanatismo?

Como me dijeron alguna vez, o con mayor probabilidad, leí en algún momento indeterminado de mi volatil existencia lectora, quien se escandaliza tiene prejuicios de base que le permiten escandalizarse... aunque ahora, bien pensado, no puedo dejar de caer en la cuenta de que tiene que haber algún 'universal' que sí haga lícito el responder con sentimientos de rechazo violento frente a una determinada situación o aseveración.

Por hoy basta (mañana hay examen)... mil besos, mundo.

PD: sí, no sabía dividir los textos en párrafos, lo reconozco... pero seamos sinceros, cuando los pensamientos vuelan más rápido que las palabras, ¿no es la división en párrafos una manerera de cortar la fluidez, de romper el hilo constante de una idea, para dejarlo todo flácido en el suelo, muriéndose por falta de apoyo de sus frases compañeras?

Me averguenzo de mi propia posdata... rectificaré, señores, no puedo seguir escribiendo tan soberanamente mal, y, para colmo, hacerlo en público. Y no, no es falta modestia. Es la realidad.

PDPD: ejem, a lo mejor Hernán se cree que voy a ir a brindar a su casa porque sea su cumpleaños... sí, ya sé, cordobés, que a ti te va la marcha... pero, hombre, Argentina me queda un poco a desmano! (además Nelly y Carlos tienen preferencia..., mexico querido...)
 
Si te lo digo yo, el estudiar dos carreras te ha afectado, ¿Y a quién no? Estudiar? Sí, pero con moderación, el rie(s)go sanguinio necestia un mínimo de libertad (esto es, no tener que acudir constantemente a la parte superior de nuestra anatomía porque, en efecto, la superior es similar, no así la inferior, ni la media, ni... para que volvernos más vulgares?). Ala, lo dicho, FELICIDADES (y no te llamo 'che' porque la propiedad intelectual de ese apodo lo tiene otro...).  Y permíteme que deje constancia aquí de tu forma de invitar, que es de lo más peculiar:

Último día de mayo. Cumplimos años, los dos: la casa y yo. Ella cero, hora inaugural. Yo veinticinco, pasándoseme el cuarto de siglo. Ella queda en Río Negro al 406, esquina Azpeitía, a dos cuadras de desembocadura del Río Negro en la Duarte Quirós, de frente al Nuevocentro Chopin. Yo quedo en ella, la noche del sábado. La idea es que ustedes también. Ya tendremos tiempo de intimar (ella y yo, digo). Ustedes también.
 
Se los espera con ganas a partir de las 23 hs, con impaciencia desde la 01, con improperios desde las 04. Está garantizado el brindis inicial pero como nunca puede sospecharse cuántos terminaremos siendo y cuán arrasadora la sed, se les agradece si se traen lo que quieran seguir tomando. También se aceptan regalos domésticos, eléctricos o no, sorpresitas a contramano.
 
Her(nán)
 
PD: se agradece pasar de boca en boca y de mail en mail a todos aquellos que de una u otra manera. En serio, las puertas de la casa están abiertas y no lo digo sólo por el chiflete de la cocina (por cierto, vayan abrigados).

Hernán C (G)

Apunte rapidillo. Aunque no debería de serlo.

¿Os acordais de Xela, de esa profesora que lucía su estrenada treintena con vitalidad, que nos animaba, que movía la muñeca y caminaba entre las mesas, y dejaba que entrevieramos el delfin que llevaba tatuado con orgullo en la parte más vulnerable de su piel?

¿Os acordais de como nos hablaba, de la manera que tenía de distendir el ambiente, de hacernos las clases fáciles, de reirse de su drástico corte de pelo, de sus rizos que antes acampanaban la superficie expuesta de su cabecilla loca?

¿Os acordais de ella?

Yo a veces me olvido de que...

de que....

joder, ¿Por qué?

Tengo que conseguri su libro de poemas... Sila lo leyó.

Pregunta de examen:

Interfijo: afijo dispuesto en el interior de la raíz o lexema.
No existe en español.

???????

Menudo trauma he cogido con mi sucedáneo de estudio (lectura), al toparme con la información que aquí les dejo...

Un problema peliagudo es la traducción de owl, heredado de la primera entrega, pero manifestado con toda su gravedad a partir de la tercera,nos tememos que es irresoluble, A nosotros nos resultó chocante que la primera entrega hubiera elegido la traducción lechuza; pero la otra opción, búho, que es la que seguramente hubiéramos preferido nosotros, se hubiera revelado igual de insatisfactoria. Por desgracia, el castellano carece de una palabra, al menos en su léxico común, que comprenda a todas las avees rapaces nocturnas. El resultado es que hay lechuzas uqe, por ejemplo, en un volumen tercero se descubre qeu son un ácabo, o un búho imperioal, o cosas por el estilo.

Y la ginda es....

El caso más llamativo es Hedwig, que después de haber sido denominada lechuza durante varios volúmenes, a partir del tercero resulta palpable que es un búho nival, lo que no está en contradicción con ser un owl, pero sí con ser lechuza, Tal vez, si se hubiera escogido el término búho como genérico, las incongruencias hubieran resultado menos llamativas.

Gracias a Adolfo Muñoz García y Nieves Martín Azofra por la información. Hedwing con crisis de identidad... ¿Adónde va a parar este planeta?

PD: ¿Pero no estaba muerta? Retiro lo de crisis de identidad... ¿Qué sabrá ella de traducción?

PDPD: (más que yo seguro...)

Siempre he detestado ese género de películas cutres que van de guays de la vida y las que los personajes se pasan más de la mitad del tiempo mirando al vacío y moviéndose a una velocidad que cualquier tortuga hubiera considerado de la mayor morosidad. Son un verdadero timo, un fraude de la filmografía, y yo la primera admito que soy incapaz de ver una sin quedarme domrida en medio o tener el valor de dejar que llegue hasta su punto 'culmen', que normalmente suele ser algo así como un cruce de miradas desmañadas, o un acto heroíco totalmente fuera de lugar, que pretendende darle un toque realista pero que la vuelve más grotesta y desgarbada.

¿Sabéis a qué genero me refiero? Cine de ' pequeña' monta en la que, como en toda obra mediocre, reluce la ausencia de talento y brilla la profusa pedantería que los pueblan, a esos films. Y no me digan que no es así, ¿Acaso no han visto esos personajes que no cruzan palabras, todo siendo hechos cotidianos trascendentales, miradas intergalácticas y toses que más que inmanentes son de una trascendencia romántica y apasionada?

Me dan risa, ese tipo de films, y el mejor de ellos fue uno en la que la moza, atareada en vivir en una casa antigua sin hacer nada que deambular, ociosa, entre las numerosas habitaciones y desvanes y aterciopelado aire primaveral, opta por encerrarse en un cuarto desvencijado abarrotado hasta los topes de muebles largo tiempo abandonados, y, tras inspeccionar con cara de circunstancias todos y cada uno de ellos, se sienta sobre una silla destartalada y comienza a rezitar una letanía que (perdonden el empleo de la palabra 'letanía' no era religión cristiana, a juzgar por la lengua en la que hablaba, cantaba, pero es la que más se le parece y se ajusta al caso) se volvía más y más sonora hasta uqe la mujer, ojos disparados y pecho alzado, parecía tener un orgasmo seudoreligoso que hubiera provocado la envidia de su amante (por cierto, dueño de la casa) and current señor de su señora...

De verdad no me digan que no saben a que tipo de masterpieces me refiero... Es imposible. Están por todas partes!

Los diálogos con uno mismo son los más crudos, sobre todo cuando sabemos qué  es lo que hacemos o buscamos y lo miramos y reahogamos y volvemos a sazonarlo. Cocinar es un arte complicado, y más de una vez amenaza uno con quemarse, por eso es bueno salir a correr por la playa, sumergirse en el agua y ahogarse en la arena, hasta que los puntos negros de nuestra conciencia pierden consistencia y le dan a todo un toque pseu-objetivo de ánimo no descorazonador.

Ni siquiera escribiendo, torpe, encuentor una razón para decir que ni las argucias me sirven, y solo el arie fresco, hiriéndome las mejillas, me devuleve la mierda de posibilidad que pinto con los lápices de colores, de olor a mar, madera y nuevo, del Planitec.

Quien pudiera ser niña otra vez
 para saltar sobare las aguas
y alcanzar los fondos marinos
golpeando con los puños
y sacando gemas de la tierra
enlodada de la nada

quien pudiera ser más allá
de la questión que se insinúa
en la ventana y se prolonga,
inespuganable, hasta cargar
sobre mi rostre los fríos tentáculos
de la vuelta a comenzar,
que el alba me trae, fresca, para
renovar los ánimos mancillados
cada vez un poco menos,
cada vez un poco más.

Me encanta el mar y la brisa
y escribo pensando que si se
escribe sin decir nombres,
ni palabras ni destinatarios,
acaso no se mienta y lo que se
diga sea solo verdad a medias.

Puede que entre todo lo que soy,
he sido y seré,
en algún momento vuelva lo que
hoy, ayer, mañana, en su continuo
rumor,  promete,
que me deja destemplada
y me hace recuperar el temple
para que, saciada ya de tanta balanza
arremeta contra los platos de la
vajilla que mi abuela compró
y trató como a una santa
hasta que mis manos, torpes,
mancillaron con saña
aquello que cuidó con tanto
esmero y tanta rabia.

Pero para qué decirle que lo siento
si tras los visillos de las cortinas desgesgarradas
puedo entrever las ondas,
acariciar la orilla con arrullos y cánticos salados
que me traen el sabor del mar,
y disuelven la sangre de las pecas
de las mejillas imaginarias
de la cadenas
que mi imaginación tejió en horas
adormiladas y vagas?

Y si no escribo ya poesía,
porque nuna me atreví,
que problema hay con lanzar
plato tras plato
contra la impoluta pared de
grumosa textura
y fiel altura,
hasta dejar en mis manos el olor
a agua y sangre,
lavado por la brisa matutina que
se lleva hasta mis sílabas trabadas,
para hacer que del remolino salga vino
y pueda yo crecer en un lugar divino?

Rima más cutre no se a visto, y
la pasión que me desborda es triste
porque no querría yo sentirla,
y solo sentir el placer del remanso
del río que, sin la impetuosidad del mar
viene y va hasta abrazar lo que será su nido
allá en la inmensidad que solo el océano
promete, entre sus brumas, ondas y
caliginosa oscuridad saciada

Y no hay nada que yo diga
nada que ya no haya dicho
las palabras (no) son mentiras
ya veo el mar, cercano,
azotarme y darme ánimos...

Amo la sal, el agua, amo
aquello que me hace sentir
burbujear
y los colores teñirse de vivo
y darme de nuevo lo que una
vez di por perdido...

Y antes de meter la pata y hablar
de algo, me callo...

es hora de soñar, la siesta está ya lista
se fragua entre mis mantas
entre las dobleces de mis pestañas
(que las tienen) y las muestran.

Y tal vez algún día diga algo,
que dicen que cuando uno es poeta
el pudor se va como por ensalmo

Las mantas, ains, que ricas,
cálidas, arcanas..
la paz de otra mañana
mediodia tendida entre
las sábanas...
fraguando una promesa...

vespertina

No tengo tiempo de esperar a que me venga esa venilla desgarrada. Estoy herida y estoy bien, y la manipulación de mis sentimientos ha llegado a extremos incluso desconocidos para mí misma.

Puedo verla, ¿De acuerdo? Puedo verla delante de mí, puedo verla desangrarse sobre el tablero, sobre la mesa de cristal  a manchones opacos, pegajos y espesos como sus palabras, torpes, borrachas, palabras amargas que me dejan sin resuello, que me dejan incólume a cualquier sentimiento, ajena, loca, enajenada.

La miro,continua, y dibujo  en cada una de sus sílabas la historia de una vida que viviría yo, que Dios quiera que no viva, y la borrachera es ahora la mía que, sin una pizca de alcohol, estoy borracha de melancolía. Melancolía de su vida, de sus palabras, de su amargo porvenir, de todo lo que pudo ser y no pudo, de la desesperación que no se insinúa, sino que se derrama, sobre las manchas de la mesa semitransparente, en sus palabras.

Y duele. Duele porque no es mía, ni está en mi mano ayudar. Duele porque el pasado es una lápida y está claro que en su caso fue contundente, indiscriminada, inmisericorde. La miro a los ojos y lloro en silencio, sabiendo que no me escucha, que para ella soy nada, que estoy a años luz de sus vivencias, de sus advertencias, de sus ojos y de sus lágrimas.

Y duele. Y sangro agijoneada por el remordimiento de un privilegio que es ahora mío: el futuro; la mierda de tu futuro que tendré o no tendré si me limito a ser 'buena chica'. No lo seas, no lo seas nunca. Te joderán, y lo harán bien.

Y de nuevo la otra mirada, los reproches femeninos que me dicen que así no voy a ninguna parte, inexperta, frágil, vulnerable y aniñada.

¿Pero qué queréis que haga? ¿Qué me imponga, que sea un peso pesado y otorgue a cada uno de mis juicos el valor supremo de la intolerancia?

Lo siento pero no, prefiero pasar de coitada, callarme y adolecer por inmisericorde con mis propios derechos, prefiero no ser nada antes que aplastar a los demás y dejarlos temblando, destemplados, a la intemperie.

Es así como soy, lo cual no quiere decir que sea ingenua, ni mucho menos, que no sepa que la vida no es de color de rosa y que no sepa que los que no se defienden acaban machados.

ES COMO SOY. Y a quien no le guste que de un paso atrás, que se qeude donde está, o coquetee mientras yo no me hastíe de coquetear. Sencillo, ¿verdad?

La complementariedad humada es asombrosa, y yo solo espero rodearme de personas que no vean en mi material prima susceptible de industrialización. Lo sé, lo sé, estoy en el linde y una palabra más y romperé mi promesa. Mis labios están sellados, mis manos están atadas, y solo incido en mi idea del día, que es que por  muy vulnerable y aniñada y poco impositiva que pueda resultar, esa soy yo.

Sé que he de cambiar ciertos puntos, no dejar que me toreen y me tomen por la espalda para hacer conmigo lo que cualquiera desee sin que yo oponga la más mínima resistencia, perro no me reprocheis lo que soy, ni pretendias que cambie si no los puntos que yo he decidido cambiar.

Me costó mil euros mi exceso de confianza en la bondad del género humano, una suma ínfima comparada con lo que supone que un amigo quiera modificar aspectos de tu personalidad sin pedirte permiso. Un amigo es esa persona que aceptas tal y como es, de la que no te averguenzas, en la que puedes confiar y cuya forma de ser te resulta apacible, afable, envidiable, NATURAL.

Un amigo es aquel con el que peudes tratar sin sentir que sus palabras, sus gestos o sus andanzas están fuera de lugar, porque su forma es complementaria a la tuya y, aunque en ocasiones podais tener vuestras diferencias (desavenencias y no divergencias), como sucede naturalmente con todas las personas y seres humanos que pueblan este planeta, es en esa aceptación en la que reside la clave de vuestra amistad. Aceptación de los puntos que no cuedran, de los goznes que chirrían, también.

Porque aquí todo se mide en proporciones, y si ganas los pros desbancan a los contras, y, si bien estos no desaparecen, han de aceptarse como se acepta que esa persona los tome como suyos y no considere oportunos cambiarlos.

Y sí, yo sé que he de cambiar mi 'bondad' en el sentido de trascendencia de la flexibilidad que alcanza cotas de sumisión. Solo que seré yo quien establezca hasta donde, en qué momento y cómo. Ya me resulta bastante doloroso el estar mutando en una masa purultenta que rezuma inconformismo e instisfacción por doquier, estoy segura de que, de no haber ido a correr hoy, mi mente estaría abotargada hasta cotas inimaginables y no sería capaz de inserir un mínimo de positivo optimismo entre estas línesas desmañadas y destrozadas por la rabia.

No te preocupes, en serio, lo que a ti te hicieron por ser buena chica no me lo harán a mí. Sólo que me duele tener que dejar de serlo porque el mundo sea una roca tan dulce como dura, un caramelo que, para saborear bien, hay que romper, desgañitar, descuartizar...

No me obligues a hacerte eso, mundo, déjame hablarte con voz pausada, déjame pasarte la lengua a base de derrochar palabras, deja que sea mi boca la que te deshaga a cámara lenta, y no mis dientes que, como dagas, hieran tu superficie alada hasta dejarcha echa trizas, hasta convertirme yo en ti, hasta solo ver la parte 'mala' y asqueante de una realidad que, sin duda, es mágica...

cita:
Pero no me interesa lo que aquí escribo, finalmente esto no tiene ninguna finalidad, ni ánimo de lucro, ni mucho menos la feliz búsqueda del agradar genérico; para eso esta Facebook, para eso hay tantas miles de páginas de chats que buscan unir dos vacíos existenciales en diferentes ubicaciones espaciales. La vida se vive afuera: dolorosa, real, inextricable... la vida se vive sin pausas, sin razones específicas, sin finales preescritos... la paradoja de la socialización y la vida humana.

mainframe

Dureza.

Joder, como me gustaría estar en el vagón trasero de un tren, dejando que el traqueteo me acune hasta caer rendida sobre el jergón (o litera de pacotilla) superior, con la ventana etreabierta y el aire azotandome la cara inclinada, apoyada torpemente en la almohada, hasta dejarme fría y cálida entre sábanas de pacotilla y propaganda, y una manta fina como una película de grasa debería serlo.

Y dormir, y dormir, y dormir, con el vaivén que te lleva, te trae, te sacude, y te acompaña, con los recuerdos flotando al ritmo que marca el tren, la vía y las montañas.

Joder, como echo de menos el interrail.

xD

Qui que tu sois,
Quoi que tu fasses,
Où que tu ailles, tu ne pourras rien y changer
Quel que soit ton avenir

JA
couldnt help it, menudas indirectas nos manda la teacher,,,

Breve misiva (redundancia y falta de ''inspiración'). Hay que reconocer que la charla de hoy no estuvo precisamente mal. Básica, conceptos recurrentes que cualquier alumno de segundo ha escuchado ya más de un centenar de veces, pero la vitalidad de la 'lecturer' suplió con creces lo que un principio, parecía, iba a ser la típica charlita insustancial a la que van todos porque no queda más remedio y cuenta un porcentaje más o menos significativo de la nota.

Había olvidado lo que era un docente con un mínimo de vocación, vitalidad y ganas. Es bueno que te lo recuerden de vez en cuando, pena no haberme podido quedar, y arrastrar conmigo a Sara, que tampoco pudo... Si es que...

Ya he dicho que nuestra facultad es el súmun de la cultura y la docencia vocacional, no es así? Ya lo he contado y lo he borrado, y ahora lo vuelvo a contar: entro, un sonido me golpea los oídos. Hay gente muy muyyy fea, y hay ente muyyy muyy guapa. Si solo fuera eso, porque que eso lo diga una catedrática... tiene telita. El colofón, sin embargo, no hizo más que hundir lo poco que ya le hubiera quedado de dignidad como docente: podríamos reformularlo como... manchado de mierda, salpicado de heces, moteado de restos fecales etc. Éjem. Sin comentarios.

Vamos, que inspiración no habrá (piedad) pero no faltan ganas de dar a conocer la calidad de la enseñanza en dos de sus facetas.

Ah, y agradezco a todos mis compis que me aguantan a una rut sumamente olvidadiza, irresponsable, despistada y desorganizada hasta cotas inimaginables.

:)
Asias (diría que me voy a corregir, pero eso no se dice, se hace... besides, de momento voy aprobando...)

Definitivamente el día a tomado un giro de lo más inesperado. Cuando ya te olvidas, o pretendes olvidarte, de algo, viene una dulce campanita que resuena suavemente en tus oídos hasta que te das por aludida..

Pena que el cansancio haga qeu sea solo el sueño el que me tiene, y tenga que tirar de las letras para prongar lo que, me gsutaría, sería una larga sesión sumergida en sílabas, solo para redescubrir por primera vez otras palabras, de otra manera, y sin el celo y la ocultación que me protegían antes...

Día intenso. Mañana no será para menos; parca en palabras, pero no por mucho tiempo. :)

Desde luego lo mío es ingenuidad, pensar que las personas con las que te relacionas no van a ejercer una influencia notable sobre tu persona. Es irónico pero es cierto, estoy seguro de que personas que ya llevan años de amistad han llegado a interrelacionarse de tal modo que uno no podría discernir con claridad quien le ha donado qué rasgos a quién y cual es el origen de esos carácteres comúnes (frases que, sí, vienen a decir lo mismo. xD).

Sé que un día me traicionará una frase, una palabra, un día diré algo que ponga en evidencia mis andanzas, Pero, lo siento, no lo puedo evitar. Soy curiosa... aunque soy de la opinión de que la curiosidad tiene un límite y ese límite hay que respetarlo, más que nada porque las consecuencias pueden ser bastante perniciosas para los interesados, y joder con creces el inicial beneficio que se podía o esperaba obtener de las actividades que vinieron desencadenadas por no se sabe que desencadenante concreto (mentira, yo lo sé, pero no os lo diría aunque pudisese... prefiero que siguis pensando que esto se desarrolla todo en un plano ficticio, o al menos tengo la esperanza de que así sea).

Lo que me lleva al tema de los lectores. Bueno, en apariencia no tengo ninguno, o casi ninguno, al menos no ninguno al que se le pueda endilagar la etiqueta de 'regular' supongo que porque yo no lo soy (siendo optimistas, jeje) o porque no hay mucho que comentar. No doy pie a ello, en cualquier caso. Sé que hay personas que entran para pillar fotos, y sé que sí hay personas que entran e inspeccionan con mayor o menor dilación mi blog. Esto es así.

También es inquietante el hecho de que todas las personas (eso creo) que han dejado algún comentario me han dicho/escrito que me quieren. Rut Puzzle. Lo cual alimenta mi ego, como el pobre Erquicia, que ya no está en la dos, pero que, con independencia de su emotiva despedida, no dudaba en declarar que prefería a 'espectadores como usted', que no habrá cantidad, pero sí calidad.

Dejemos el tema.

¿Durante cuanto tiempo puede perseguirte un perro sin dar muestras de desear irse de tu lado? Hoy he tenido el honor de ser perseguida o acompañada pro un pequeñín vejete durante varios quilómetros. Estaba contenta de gozar de su compañía, no puedo expresar a que cotas de alegría llegaron mis ladridos respondiendo a su fiel compañía (mierda de rima), pero fueron altas, eso puedo asegurarlo.

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El mar. Una mañana te levantas legañoso, das unos pasos, descalzo, sobre la tierra, sobre el terreno plagado de hierbajos y de hojas' de pinos suelatas y secas, y de resina que se te enclava en la planta, para obligarte luego a frotarla con fuerza, con aceite, con piedra pomez, con un estropajo, como si fuera chapapote... y te acompañará en el rumor de las chancletas, el único sonido, junto al silbido del viento entre los árboles, que viene a romper el silencio, Clac, clac, y vuelta a su sitio.

Pero ahora vas descalzo, y sales, y frunces el ceño legañoso. Y observas el mar.

Puedes distinguir, entre tu adomilameinto, si irte hasta la orilla y darte un chapuzón matutino es o no un factor de riesgo. Lo sabes por la franja de arena mojada, de agua derramada sobre ella, que ya se ha ido, pero que volverá antes de que tus ojos se levantes de la orilla, para ir a toparse con la espuma, que forma nubecillas más o menos espesas, remolinos más o menos densos, en la cresta de una ola que no rompe, desplazándose hacia el centro; del mar, del océano.

Huele a salitre, a arena y a tierra, y las olas golpean, embiten, la playa sin demasiada consideración por la arena. Observan. Frunces el ceño, intentando concentrarte, aunque sabes que es tan inútil como necesario, la franja de arena mojada es amplia, la espuma es densa y los remolinos muy marcados, en zonas delimitadas, y notas como las olas no rompen más que en la orilla, de una manera que, a pesar de que en apariencia no sea demasiado amenazadora, lo es.

Oscila, sube, baja, no prestas atención, es un gesto autómatico, muchas mañanas acumuladas en los pies, en el entrecejo, en los pasos. Das un par de ellos y el polvo se levanta. No ha llovido? Te extraña. Huele a eucalipto, a humedad, a fresco, huele a mañana.

Esa mañana no debiste haberte metido. Las olas eran profundas, densas como crema de orujo, espesas.

El chapapote fue lo único que llegó a la orilla.

Y la abuela siempre tiene aceite a mano.

Malditas olas que me disteis la vida.

Antes de escribir nada, como no, con esa substancia esparajosa'' y obsoleta que caracteriza mis mails, he de dar dos felicitaciones:

La primera, a mi hermana, SISTER, FELICIDADES, no se cumplen 18 todos los días, y tú has hecho honor a ellos estudiando como  una posesa, como llevas estudiando todos estos meses. Te mereces todos los regalos que te han dado (rut agacha la cabeza, avergonzada) y todos los amigos que pululan (estoy utilizando mal esta palabra, alguien sabe que pulular implica multitud, y no movimiento sin dirección concreta? xD), a tu alrededor, curiosamente en su mayoría del sexo masculino. xD El canali... Digo, carisma y belleza, cielo. Te quiero.

PS: el cubanito está contento... me pregunta si ya puede 'ir de caza' con la nueva adulta. Al menos pregunta, que caballeroso! Seguro que 'che' solo se hubiera remordido un poco la lengua y la conciencia, y luego, pa'lante!

La segunda felicitación es para Miguel, me enteré el otro día de que ganaste un premio matemático de los más prestigiosos que se dan en las universidades de ingenieria de Londres. Congratulations. Por supuesto, no pasarás por aquí ni verás está nota, es lo que tiene ser un alumno brillante, supongo, pero cada cual a lo suyo. Por eso te mandaré un mail o una llamadita o algo. Un mensaje, ya lo veré, teniendo en cuenta que llego con medio año de retraso no creo que un día arriba o un día abajo vaya a condicionar nada. En fin, mil felicitaciones, Miguel, he de decir que fuiste la única persona a la que le consultaba dudas en el tema académico... y aunque los que me conocen ahora no entiendan que esto dice mucho a tu favor, sí que lo hace. xD

Bueno, listo. Ahora vienen los cambios. Creo que este espacio no debería de estar enfocado como está. Mis post son depresivos, tristiños de todo, y con unas pretensiones pseudoliterarias (sí, hasta dentro de la categoría 'aspirar a' no aspiran a otra cosa que sea el 'pseudo') fuera de lugar.
Supongo que el hablar con Cris me ha puesto los pies en la tierra, tiene la facultad de hacer que la gente se centre elevada al máximo exponente... y no me puedo creer que su mail SÍ funcione. Para los cientos de personas que intentais contactar con ella. It DOES work. Además, he de considerarme afortunada, me ha cogido el teléfono dos veces seguidas (obviemos el hecho de que entre una llamada y otra había hubo año y pico de intervalo, xDDD). Creo que Carmen y Clara saben a lo que me refiero, meses y meses llamando y es como jugar a la lotería. Te puede tocar... o no.

Ah! Y no me lo puedo creer, de este agua no beberé, eh? Relaciones a distancia, Tú? Ains, como se nos enamora la gente por estos parajes (por estos y por aquellos, lógicamente, jeje).

Ya, ya me paro de reir, que si no esto se me plaga del eco de mis propias carcajadas y no avanzamos.

Segundo, me he decido a hablar con una chica que conocía hace unas semanas, meses?, en extrañas circunstancias (me guardo los detalles, alcohol) y que me produce un cierto 'bouleverssement', no por nada, es que tiene un parecido escalofriante con la ex del tío del que estoy colgada. Es verla y digo: neihh, que se va a parecer. Mentira! Sí se parece. ¿Pero que culpa le tiene ella?

Conversación surrealista ( mantenida mientras buscabamos infructuosamente velas y mi madre insistía en prender una hoja de laurel ante las quejas insistentes de mi hermana sobre su inapropiación - o inadecuación?-). Para el caso. Estoy atontada, la típica rut meláncolica que aprieta las mandívulas para no llorar e intenta mantener la compostura. Esas chorrada. Me llegan ecos de la mesa, y giro la cara  a ver si así mis oídos se dignan a seguir la ruta que les indico y les guío... LLon quin. Es inglesa esta porcelana, que raro, pero si la compré en china! Llon quin, el rey llon. Que no, que te equivocas, oigo replicar a mi izquierda. Es llaun quin, el rey joven.

 ¿Qué me estais contando (o de que? que dirían los vascos) lenanto la taza, intrigada, pero segura de que una porcelana china hecha en China trasnpportada desde allí en manos de mis progenitores junto con otras costumbres (comer pétalos de camelia, xD) de lo más extravagantes no puede tener un nombre tan ridículo como ese.

La tacita es minúscula. Reza. Young Xing.

Es una X. Es una K. Es una X. Es una K. Menos mal que mi padre encontró las velas, y mi hermana cumplió los ochenta y uno como Dios manda...

Que bueno recordar hoy que hay personas felices y religiosas. Religiosas y felices, disculpen la inútil alteración del orden de los elementos.

Tardé unos segundos en reaccionar y darme cuenta de que la música que sonaba se parecía sospechosamente a una tonadilla light de esas que llevan un ritmo ligeramente alegre y que se entonan en las Iglesias (misa infantil, xD). Jesucristo, acércate a Jesucristo. Fijo la vista en la pantalla del móvil; él tararea. Finjo qeu no le escucho. Canta. FInjo que no le escucho; golpea el volante al son de la música.

Lo tacho mentalmente de frikismo-fanatismo religioso y miro por la ventanilla.

Desiste.

Llegamos y hace un comentario sobre lo bello de las vistas, de la ría. Sonrío. Me cae bien el tipo. Reconozco que el acento argentino ayuda, y la calma, y... no, la música, definitivamente, no ayuda.

Ya me despido y la pifia: ve con Dios. Me encojo de hombros, cierro el portal. Sonido de grillos y de sus palabras resonando en mis oídos.

Había olvidado que existen personas religiosas, cristianas, que son felices.

Las luces del taxi se pierden en la carretera serpenteante. Yo aún me quedo un rato mirando la ría, y Cangas, y las bateas.

Son chingonas las vistas. Están de puta madre, para que negarlo.

I'm not supossed to say a word. I made a promise.

bff

Una vez leí que el matrimonio era un juego de egos que fallaba cuando a alguno de los miembros le daba por saltarse este acuerdo tácito.

Me pareció (y parece) una visión muy pobre.

But who am I to tell, anyway?

Esta es la historia del caballero que decidió hacer el relato corto más original del mundo.

Acabó de la forma menos inesperada posible.

Y esta es la historia de porque rut no elabora una idea.

vacío

Pour quoi faire???????

Abiding riddle.

Dos comentarios de tipo lingüístico:
Estoy happy porque hoy me dio por escuchar una canción de Carla Bruni que me recuerda mucho a mi estadía londinense y, sin saber cómo, me di cuenta de que me enteraba de todo... y no porque supiese francés.... estaba en italiano!

Je me sens si bien en écutant ces vielles chansons... ce si bon (ay, che, que no me olvido, como reían los alemanes, eh?, jeje)ai, firenze...
este año vuelvo, no?

Y otra cosa, los que hayais escogido el libro My once upon a time, es puro cockney, yo os recomiendo cualquier diccionario no-estandar. No os vayais a wordreference porque no encontrareis nada, algo en plan Urban Dictionary va mejor. Bueno, ya lo comentaré en persona porque dudo que acabe nadie por aquí.

Ains, que cosas, cierra Arterapia sentimental, un blog que me ha hecho compañía en tantas clases aburridas... que se le va a hecer. Supongo que no podía durar más que esa historia de amor del bloggero.... todo el blog está dedicado a ella, sea quien sea la afortunada (ahora desafortunada).

L'amour.... si je ne trouve pas mon style c'est ne pas à faut d'essayer....

Definitivamente, me encanta Carla Bruni.

Espero que Casal y Marcos no se escandalicen hoy con mi indumentaria... Ya tengo bastante con mi hermanita. ser un manchón azul escotado no tiene nada de malo, no?

Todos hemos cambiado la hostia, con perdón. Hoy me ha dado por mirar algunas fotos antiguas buscando alguna aprovechable y la verdad es que comparándolas con las de los blogs de ahora es una pasada el cambio que hemos dado... son dos años, no?

Je suis excessive... j'aime celle-ci!

Y corto el rollo que para despotricar ya tengo la boca.

Camino en tacones, camino en tacones... camino en tacones. No romperé mi promesa, no retomaré este tema... creo que es hora de que pire, conste que espero que Ale se decida a pasrme las fotos casi con la misma envie con la que espero que me las pase Diana... no todos los días hace puentin una, y el día estaba de película.

para los que no os hayáis dado cuenta... este mail solo viene a ejemplificar la teoria del anterior.

xD