Si quieres una historia de miedo, date la vuelta y observa la realidad, escrutando los tonos cambiantes de unas estaciones que no mudan esa cortinilla de falsedes de los rostros que caminan ciegos por las calles.

¿Porqué? La pregutna es tan difusa, tan poco clara, tan inconcreta, que se pierde en los recodos de las frases que la enuncian, y se hunde con su sueño en otro mundo… en el que la vida, por fin, sí tiene sentido, matemático, simple, organizado, algorítmico. Un sentido comprensible y asequible, que nuestros dedos tocan y nuestros ojos ven, que nuestra nariz olfatea y nuestras orejas escuchan en su melodía sempiterna y austera… claro que solo era un sueño, y el sueño muere con el día y con él la ilusión de hallar ese ideal preciado como una concha de cristal, como un diamante en bruto que al final resultó ser, a la luz del día, grafito. Y, para colmo, del malo, el más barato de todos: lápiz quebradizo y escurridizo, sudoroso en la mano del estudiante aplicado una mañana de junio…

Es una energía que viene, que viene y que sube hasta la garganta, atascando el aire y cegando sin más. Es una energía que fluye, que quiere salir, liberarse a un mundo que no puede negar un poco más de juventud en su seno podrido y yermo…y la energía ahoga, y mata y seca, y quiero desertar, y se queda estancada como agua muerta, llena de microorganismos pestilentos y lagartijas enanas y escurridizas. Es un agua con hedor a cadáver en descomposición, y sigue dentro de mí, esa energía incontenible, esas ganas de echarlo todo fuera de una bocanada, y dejar de ser un pez que boquea cada noche y cada día, sin encontrar un camino hacia donde respirar…